Une femme

« C'est une femme qui raconte sur son blog par le menu sa petite vie de merde dont tout le monde se tape, qui la raconte sans aucun talent, sans une ombre d'esprit, sans aucune idée de la syntaxe, sans aucune connaissance de la grammaire ni de l'orthographe, avec ce ton propre aux dégénérées qui ont plus de quarante berges mais qui pensent que pour être intéressantes et sympathiques il faut s'exprimer comme leur fille à peine adolescente.
C'est une femme qui photographie tout, son mari, ses gosses, sa sale gueule décrêpite, ses murs, ses casseroles, son néant qu'elle tente vainement de peupler par des considérations qui feraient pâlir de honte madame Michu.
C'est une femme qui ne sait qu'attendre être aimée, dont chaque geste, signe, parole, crie sa fatuité au monde en espérant recevoir une manifestation de considération - mais personne n'est aimé pour ce qu'il est, pauvre fille attardée, mais pour ce que l'autre peut y trouver ; n'ayant rien d'autre à donner que tes appels d'air tu crèveras dans un gouffre. Et quand rien ne vient ce sont les larmes, les cris, le visage nu de l'hystérie.
C'est une femme qui se pense investie d'une mission : le féminisme. Elle ne sait pas ce que c'est qu'être femme, alors elle le fantasme : sa chatte doit être un combat. Quand on ne jouit pas on saigne, c'est toujours un épanchement de gagné.
C'est une femme mauvaise, évidemment, qui pense que pour s'attirer la sympathie de quelques-uns il faut casser du sucre sur le dos des autres, quitte à se réjouir de l'effondrement d'un couple, d'une famille, d'une vie.
C'est une femme dont je tairai le nom et à qui je ne briserai rien : ma haine est loyale. »

Tugan Ciolineski, "La fin du monde n'aura pas lieu", p.324