En marchant, en écumant

Lorsque j'étais enfant et n'avais pas encore toutes mes dents, ma mère et moi faisions notre promenade rituelle du dimanche après-midi au Jardin des Plantes.
Je donnais à manger des miettes de pain rance aux canards blasés du bassin, je mangeais un beignet à l'abricot et je faisais du vélo, n'en possédant pas mais le louant une heure dans l'enceinte du Jardin. Nous déambulions consciencieusement le long des allées prévues à cet effet et avions tout le loisir d'admirer les belles pelouses qui offraient alors au regard du promeneur un repos de l'humanité bien savoureux : du vert, des oiseaux, et pas l'once d'une chair humaine.
Aujourd'hui, on ne trouve plus de vélo à louer au Jardin des Plantes, mais de la viande débraillée à profusion sur les pelouses - l'oeil est altéré, le repos consumé. C'est dehors, dans les rues, sur les places, les boulevards et les trottoirs, que l'on trouve des vélos à louer : les Vélib', où les cadres cravatés et affairés, les étudiants branchés, les adolescents clochardisés, les employés sympas et les chômeurs pressés, du matin au soir et du soir au matin, glissent à sens interdit dans ce que deviennent nos villes : des parcs géants pour enfants attardés.
Les canards sont toujours aussi blasés, les beignets à l'abricot sont aussi rances que le pain, et je déteste le vélo. Le vélo, et l'arrogance de ceux qui montent dessus, enhardis par la bonne conscience que leur donne l'esprit vert du temps, celui qui les fait saccager les pelouses en étalant leur couenne et leurs sucs dessus, hilares de pouvoir affirmer que, eux, Monsieur, ne polluent pas.
Et nous irons chercher la beauté ailleurs, toujours plus loin, et nous irons prier le repos de plus en plus fort, et nous étoufferons sous la bonne conscience, pris d'aucun remords, torturés par aucune honte, et nous verrons s'envoler nos premières béatitudes sous les papiers d'emballage que ne pourront plus contenir nos illusions.