Février

J'ai une plaque à induction tout à fait magnifique, lisse, nette, encastrée, avec une flamme qui lorsqu'on l'allume parait irréelle tellement elle ne me brûle pas. Hélas si je n'ai pas de briquet je ne peux plus allumer mes clopes, je me demande s'il ne valait pas mieux la gazinière rabastinoise qui avait failli me tuer. Il ne me reste plus qu'à passer à la cigarette électronique. Ou à ne plus fumer. Car je suis un nouvel homme, enfin, mon champ est loin désormais, et me répond la douce mélodie du métro qui s'engouffre dans l'abîme souterrain de la ville comme mon âme dans la flamme qui ne me brûle pas.

Le coup de foudre peut tuer, c'est pas anodin ce truc-là, on se demande si on y croit ou pas, mais c'est une question de puceaux ça, évidemment qu'il existe, et évidemment qu'il foudroie, comme la foudre coupe un arbre en deux, pareil. On croit qu'ainsi on aime, mais non, enfin, on n'aime pas la personne qu'on croit aimer, non, on aime par la personne, pas la personne, et vice-versa, parce que c'est souvent réciproque cette affaire, on aime par la personne l'amour qu'on croit avoir trouvé et par-delà elle, mais elle est coupée en deux, et nous aussi, alors on est quatre, ou plutôt quatre moitiés, quatre moitiés font deux mais l'amour c'est trois, qui ne sait pas compter n'a jamais souffert.

Une fois qu'on est trois, c'est-à-dire entier, on est bel et bien en vie.

On ne se brûle plus, on respire. On ne voit plus le gouffre au-delà, on voit l'être aimé là où il est. On ne veut plus fumer, mais danser, marcher, courir.

On ne veut plus dire ni entendre « Maintenant je peux mourir » mais « Maintenant je veux vivre ».

Voilà peut-être ce que c'est, l'amour : la vie après la mort, la mort si tentatrice par l'abandon de soi qu'elle impose pour flatter notre dégoût de nous-mêmes. Mourir est sécurisant : il n'y a plus à vivre. Vivre ne nous est jamais offert tandis que la mort si, et tous les jours. Et l'on confond l'amour et la mort, qui se prononcent de façon si semblable.

Vivons.

(à Carine)